Entre les deux il n'y a rien

À l’orée des années soixante-dix, à Paris, à Rome, à Berlin, les mouvements de
contestation nés dans le sillage des manifestations étudiantes de 68 se posent
tous peu ou prou en même temps la question du recours à la lutte armée et du
passage à la clandestinité. S’ils y répondent par la négative en France, ce
n’est pas le cas en Allemagne ni en Italie, mais pour les trois pays s’ouvre
une décennie de violence politique ouverte ou larvée qui laissera sur le
carreau des dizaines et des dizaines de morts, sans compter ceux qui, restés
vivants mais devenus fantômes, s’en sont allés peupler les années quatre-vingt
de leurs regrets, leurs dépressions ou leur cynisme. Témoin de cette décennie
de rage, d’espoir et de verbe haut, le narrateur s’éveille au désir et à la
conscience politique, qui sont tout un, mais quand son tour viendra d’entrer
dans le grand jeu du monde, l’espoir de ses aînés se sera fracassé sur les
murs de la répression ou dans des impasses meurtrières. Il aura pourtant eu,
dans un bref entretemps, loisir de s’adonner aux très profonds bonheurs comme
aux grandes détresses de la politique et du corps aux côtés de tous ceux qui,
de Berlin à Bologne, de Billancourt à Rome, de Stammheim à Paris, tentèrent de
combattre les forces mortifères qui, dès la fin de la Seconde Guerre mondiale,
s’attachèrent à faire de l’Europe le continent à bout de souffle où nous
vivons encore.